Travesuras

Se me ha pedido que aborte mi ternura
que no pida como un niño
los cariños que no tuve,
que ya no decore mis palabras
con telas de colores.
Me dicen que es estúpido
e innecesario,
que lo guarde en un saco
y lo tire a la basura.
Que todo ha cambiado y
ya no hay espacio para ello,
con cinismo y amargura
me corrigen en mi ser
descubren las fantasías
y son todas travesuras,
algodones de azucar
que protegen de la vanidad.
Es culpa de uno mismo la desilusión
la esperanza en vez de la caza
llevan al martirio.
Ya ha arribado la libertad de maldad;
sintoniza con el desprecio que me acorrala.
¿Debo prevalecer
aunque las bestias me quieran corromper?
Los recuerdos son mentiras
que inventan los arcontes.


Francisco de Goya, The Witches Sabbath, 1823-24

Como el Bosco

En cielo despejado me estrello
contra la fe en ti
como el Bosco en tu cabeza
que concibe cielo e infierno
y lo pare con sus propias manos.
Las imágenes que describes
de tan monocromo discurso,
en el que todos te miman
y desean con fervor tu mirada
son una  ilusión
que se te ha pegado a los huesos,
apesta a codicia.
Ya el tiempo ha pasado
y mi nombre es lo único que tengo.
No hay rencor,
solo elijo bien mi fruta
para sentirme adecuado solo.

Relevo

12 horas dicen que se trabaja
pero son más,
sumado no esta
el esfuerzo de no verte
de imaginar con sueño y hambre,
de aguantar que la vida pase
fuera de mi radio.
Ahora es así
mi sangre vale un poco mas
que cuando tenia libertad
y despellejando mis manos
espero cansado
quien viene a saludarme
y me releva para marcharme.

Cerca del amor

Cerca del amor 

un fluorescente hace brillar 

el infortunio 

tus manos indelebles

como el fuego

limpiaron mis ratos

evaporando mi llanto 

prendiendo el cigarro

que recorre milagros

y conserva la noche en sosiego.

Lamentablemente

un desorden caprichoso 

colabora con la desgracia

en la lucha por sobrevivir

y un león blanco 

comienza a beber de mi hastió

dejando que el fondo revele 

los profundos miedos 

que me aguardan al filo.

Se ha perdido

Cambiaba su cabello
con un prisma de amor
y describía los colores
caminando en su jirón.

Ha salido del pasaje en donde vivía,
donde guardaba su vida
de los arrebatos que la alejaban del dolor,
se ha perdido.

No la encuentran en linea
y su perfil ha desaparecido,
cada vez que recae y se aleja
las estrellas se sonrojan
por ser como ella

Muere prendiendo la colilla
cambiando su belleza por olvido
sintiendo que puede pedir lo que quiera
dejando todo vacio.

Se ha perdido
ha sentenciado a la luna
y su ángel ya vuela,
es la belleza sin frontera.


https://lens.blogs.nytimes.com/2016/08/15/you-cant-just-walk-away-why-paula-bronstein-keeps-photographing-afghanistan/

Rocío

Es temporada de desprecios
y el fantasma de mi niñez
me sigue a cada casa,
me dibuja el camino hacia el rencor
con rocío de mañana.
Pero no lo seguiré,
la pasión mortal me llevará
a un lugar donde nadie mira de reojo
y la soledad es el recuerdo de un veneno.

No es que siempre dormía

El niño estaba muerto
no es que siempre dormía;
entre los harapos y la mugre
ya la vida se había ido
quedaba solo el peso
de su cuerpo tierno y frió.

De la pena se aprovecha
sin responder al conmovido
se llena la lata de deseos
por un niño muerto desconocido.

Se ponen las monedas
en un torvo sombrero
y el hedor de un corazón inerte
adorna la pobreza
que clausura la traicion
de una madre sin apego.