Osea que no pueden volverse locos

Me doy cuenta como tratan a los esquizófrenicos desde su familia hasta los médicos. Parecen decir no jodas, no pienses con esa cabeza derrotada, deja de tratar de sacar conclusiones y duermete hasta que te hagas viejo y estes sin fuerzas. Sino obedecen; llamen al Dr (si es papá), llamen a la enfermera(si es Dr.) o llamala a Cruz (si es enfermera) para que le de su medicina. Lo que no dicen es que la medicina es mucha droga para que se vaya lejos de aqui. No soportan que alguien vea cosas que ellos no, que dejen que se les salga el pasado por la boca, que se rian sin motivo o lloren sin humedecer sus ojos. Solo tratan de ayudarlos, piensan; esconderlos para ahorrar futuras verguenzas y dejarlos con alguien que les garantize que no morirán en situaciones aberrantes. No pueden estar tranquilos ni los sanos ni los enfermos.

Pero uno no entiende lo que le dices y no quiere más información que la que eligio y elegirá cuando quiera, no le interesa los mensajes y distorsiona todo con su antena mal sintonizada. El otro sufre y se aferra de las normas para comparar lo que le parece extraño, sufre con espectaculos bizarros y con acitudes inexplicables que hacen casi rendir sus ganas de amar.

Y están los que lucran con esto... Ayudan a crear un vículo entre los unos y los otros. Unos se aferran a la situación de verlos de vez en cuando vivos y limpios, y los otros extrañan la comodidad, el afecto y se esmeran en parecer que mejoran para que no les quiten las pocas cosas que los anclan a la humanidad.

Reciclado

Condesa sangrienta
veo en la actualidad una profana devoción
por tus gustos más ulteriores,
en ese muladar
donde construimos 

encima nuestra civilización.
A veces recompenso a las aves 

y les entrego carroña
con el único afán 

de ver como se amalgama
el instinto y la delicadeza.
Aún así no logro desnudar mi energía
ni darle lo que tanto añora;
mi compasión por la humanidad.

Confesión del hermano mayor

Voy a tener 35 años, con un matrimonio fracasado a cuestas, una neurosis asfixiante y un deseo innombrable de asesinar a mi familia...¿Cómo llegué a esto? ¿Fue en la infancia, territorio perdido y destrozado por los años cruentos de la adolescencia, donde se originó esta debacle? Mi única riqueza material es un colchón que tiene la misma marca que un aceite, y unos libros -que no llegan a cien-, los cuales de seguro serán vendidos (mal barateados) dentro de unos años, como yo lo hice con algunos de los de mi padre. Imagino que la pantalla es un espejo para ver mi rostro compungido, feo y demacrado como si fuera un viejo amargado de 60 años. Hay mucho de auto conmiseración en lo que escribo ahora... Tal vez, he sido siempre un masoquista fatal...¿No hay nada rescatable que haya hecho en todos estos años? He dejado que los acontecimientos me atropellen y sobrepasen como combi del Centro. Pasivamente, deliberadamente a veces...Sin ganas. No hay nada heroico de lo que pueda enorgullecerme y eso me punza el corazón ferozmente...Sólo el dinero y lo que pueda comprar y despilfarrar pueden calmar mi ansiedad y tristeza. No hay utopías e ideologías para redimir a la humanidad. El ser humano es una bestia inmunda y enlodada por el pecado y la maldad. Yo soy una bestia inmunda con ganas de asesinar a su familia...Autoengaño...

Shit4

De a poquitos entendí
Que mis pupilas ya cayeron
Y yo aún sigo vivo
Veo a la pálida
Cuando esta detrás del taburete
Me asombro de sus muestras,
me conmuevo.
Es el artista más incomprendido
Porque su lienzo es el tiempo
Y los colores que utiliza
Son las vidas que tenemos
Que pasan a un pasado participio.
Sin darnos cuenta nos envuelve
en el último momento,
Cuando recordamos todo
Y vemos desde arriba
lo que hemos dejado hecho
para volvemos partede lo que a nadie le importa.
No sale en los diarios
ni es de izquierda o derecha.
Si pudieran apreciar también
lo equivocados que han vivido
empezarían a asesinarse
con mucha más frecuencia
tratando de plagiar al artista incomprendido.

Shit3

Estoy fuera de mi cuando cavilo entre tantos pensamientos
Encuentro a las jirafas que desde mi cuello
Se comen mis sueños más dulces.
Las espanto con un pequeño ratón
Y recupero los correos que yo solo a veces me envío.
Ahora a muchos años de dejar las sombras
Entiendo lo que todos insinuaban,
He entrado a otro tipo de oscuridad
Y es mucho más solitaria porque no hay quien la venda,
Ni te da el hambre que compartías con otros sumergidos.
Sigo siendo en mi individualidad un representante
si yo siento tristeza tu la niegas
no quieres compartirla
Si muestro sonrisas las robas, no quieres usar la tuya.
Si pudiera salvarte de tu egoísmo,
No lo haría.
Te quitaría lo más tuyo,
tu momento de reflexión.

Shit 2-Ser fiel

Es muy difícil ser fiel.
Como ganarle una partida a los Cori,
Como no dormir un rato más cuando estás de boleto.
A pesar de eso,
De que releo mis conversaciones pasadas,
Yo trato y lo consigo
En la balanza de las cosas verdaderas.
A pesar de la nostalgia
Y la arrechura propia,
A pesar de las caminatas con cansancio
Solo para desear las buenas noches
A pesar de dejar de ser tan sincero
Y tener que guardar mi sensibilidad en el saco
A pesar del dinero que ya no ahorro
Y de la paciencia que es más cara.
Los árboles me acogen siempre
Y el césped hace un lado las hormigas
Para que pueda sentarme unos minutos
Cuando he peleado con ella.
Todas las cosas son más hermosas
Pero a la vez más sacrificadas
Las tentaciones usan escote
Y tienen las nalgas bien redondas
Pero les mantengo lejos
O me limito a imaginar,
Siempre dándole su lugar
Y cuidando que nadie le haga daño
Para que no me falte de sus manos
Los días que no hay trabajo.

Shit 1

Detrás de mi había tres chicas,
Una era por cada época que he vivido,
Por cada misil que dejaron caer en mis rodillas.
Demarcaron diferentes regiones
En la corriente eterna de la vía.
Aun me pregunto si aprendí lo suficiente
Como para dejar mi caparazón.
Si es que los martillos con los que trabajé
Aun servirán para moldear los relojes.
Si la mayoría de pastillas que ahora dejo caer
Hubiera sido mejor guardarlas
por si acaso pesco otra infección,
pero son solo pretextos para no vacunarme.
Respiro hondo cuando levanto la mirada,
no porque tema aún a la belleza de los días
Sino porque me he dado cuenta
que no he muerto todavía,
Que he sobrevivido a tres misilazos
Y a una prisión dentro de una botella.
Ya casi llego al lugar donde nací,
No recuerdo porque me aleje tanto
Y cambie la miel de abeja,
Por caramelos de envoltura
Sepultando en la tierra mas seca
A mi intestino delgado.
Condenándome a ser siempre flaco.
Ahora que las emociones
Se han disuelto en anís,
Veo y siento los bordes de las cosas.
Deberías hacer un castillo en la playa
Y después patear la arena del cimiento
Así lo destruirás
para hacerle un espacio a las vocales mas fuertes
Y rodear con un nunca más
El poco tiempo que nos queda.